Despedimos con respeto y afecto a José Bengoa, una de las voces fundamentales para comprender la historia social y los pueblos indígenas en Chile. Su obra abrió caminos donde antes hubo silencio, iluminando la historia del pueblo mapuche, las relaciones de poder en el mundo rural y las raíces profundas de nuestras desigualdades.
A cincuenta años de la conformación formal de la coordinación represiva de las dictaduras de nuestra América del Sur, la edición de este libro en Chile es, en sí misma, un hecho de enorme importancia. El volumen se abre con la dedicatoria de sus autores: A la memoria de las víctimas del Cóndor, a sus familias y amistades, y a quienes trabajan de forma constante y tenaz para seguir buscando la verdad y lograr justicia. Esa frase inicial marca el tono. Aquí no solo se expone una investigación académica seria, sino también se presenta un compromiso.
Me pregunto si habrá alguien que crea con sinceridad que la brusca interrupción de las conversaciones acerca de la transición chilena entre el presidente saliente y el entrante se debió a la mala fe o a la defectuosa información que el primero le dio al segundo. Me pregunto si alguien cree honestamente que el presidente entrante se negó a seguir conversando con el saliente porque este no le dijo a tiempo todo lo que tenía que decirle acerca del cable chino. La verdad es que si alguien se traga ese cuento (ese cuento chino) es porque es muy tonto o muy ingenuo, sobre todo después de la actuación del futuro presidente chileno en la cita que con sus “pares” ultristas tuvo lugar hace unos días en el complejo Trump National Doral de Miami y por iniciativa del dueño de ese recinto hotelero, quien además resulta ser (coincidencia de coincidencias) el presidente de Estados Unidos.
Con profunda tristeza despedimos a Sergio Gómez, destacado narrador chileno cuya obra marcó a generaciones de lectores. Novelista, cuentista, guionista y profesor, Gómez desarrolló una trayectoria literaria amplia y diversa, transitando con igual solvencia entre la narrativa para adultos y la literatura juvenil.
Este libro parte de una premisa clara: la crisis climática no es un accidente ni una fatalidad natural. Es el resultado de decisiones políticas, económicas y jurídicas que han configurado un modelo de desarrollo extractivista, basado en energías fósiles, que ha alterado la atmósfera, intensificado el calentamiento global y profundizado desigualdades históricas entre territorios, pueblos y Estados.
Mientras traducía la Ciudad de invierno, a menudo me venía a la mente el cuadro de René Magritte El imperio de las luces: un paisaje nocturno bajo un cielo diurno, la luz del día y las sombras de la noche que, aunque forman parte de un mismo universo, nunca acaban encontrándose. Como dijo el pintor, esa simultaneidad del día y de la noche «tiene el poder de sorprendernos y fascinarnos. Designo este poder con el nombre de poesía».
Un libro hecho de recuerdos que no son solo personales, sino generacionales. En 19 me acuerdo, Fernando Orellana construye una memoria íntima que es también historia colectiva: infancia, militancia, ciudad, utopías y quiebres que marcaron a toda una época. En este texto, Antonio Ostornol lee el libro como lo que es: una serie de instantáneas donde lo vivido se vuelve político, poético y común. Leerlo es volver a mirarnos en ese tiempo compartido que aún insiste en decirnos algo.
Este libro —a la vez poesía, ensayo, crónica y ficción especulativa— propone una historiografía basada en la empatía y la atención microscópica, en contraposición a la mirada “ilustrada” que, según la autora, “viene de afuera e implica progreso”.
Noventa años después, aquella crítica sigue hablándonos en presente. Las crisis económicas, la automatización, la inseguridad laboral, así como las asiduas recesiones globales nos demuestran que aquellos problemas con los que Chaplin despotricó no eran una anécdota del pasado, sino características estructurales de un sistema concretado en ciclos de crecimiento y de aumento y quiebra.
